jihad neoplatónica

le declaro la guerra a los
adjetivos suntuosos
y a toda construcción barroca
porque dios no está en edificios ni palabras
de piedra sino en la
total simplificación del alma y la palabra

parapoesía de asís

la poesía es franciscana
no le sobra nada ni le puede faltar nada
porque es pobre y también humilde
y poco tiene que decir
gira y da vueltas como francisco
sobre sí misma como san francisco
gira hacia dentro
se despega del suelo y se posa en una palmera
en medio del desierto de marruecos
habita en lo profundo
y sólo sueña cuando se recuesta en la alegría
no conoce más que lo verdadero
ni es más de lo que es a los ojos de dios

trilogía del corazón

1

ea, hombre que te
acostumbras a la gordura
y te has olvidado
de tu propio resentimiento
y de que el aire está
podrido,
contaminado desde adentro,
el corazón: tienes que cambiar

2

cuántas veces quise escribir otra novela
pero qué decir de

la copa de los enebros,
de la superpoblación de gorriones,
del silencio del corazón

3

el cielo se oscureció de pronto
vi el sonido de
las primeras gotas de lluvia bailar
con los árboles al son del viento
y se me despejó el corazón

el poeta

el poeta hace malabares con la inteligencia, la imaginación y la fragilidad, guarda en el bolsillo derecho del pantalón la intuición y si lo único que hace es escribir es un farsante

tinta

el nerviosismo de la
tinta ignorante de
lo que escribe le
impide descansar en paz
en la hoja, la tinta
debe tener fe en el escritor
pero también saber
negarse y ser
igual de seca que la hoja;
si desea demasiado salir
lo hace antes de tiempo
y se desperdicia, si
no lo desea para nada también
se desperdicia. tiene que salir
cuando la mano brilla y sin
desearlo,
la tinta debe dominar el
deseo para no entorpecer a la
mano, para ser una extensión
de la mano

respuesta a la pregunta dónde

donde en medio del verano
vientos de cien kilómetros por hora
devuelven la vida,
donde algunos todavía
leemos a von nettesheim y
donde el tedio es invento de uno y nada más
y el aroma de
colonia wells en la piel
y sándalo al lado de la cama
antes de dormir no,
no son un invento,
donde dragones ofrecen tablas
en la movida sesenta y dos y aceptás
(ninguno jugó muy bien,
pero fuego movía las piezas),
donde a menos de media cuadra
de tu dulce hogar
hay un quiosco atendido por un
espíritu planetario donde comprás
cada tanto un mantecol,
cerca de donde cayó hoy
una rama por los vientos,
de cien kilómetros por hora que devuelven la vida

pan

podía intentar adivinar
el recorrido del sol
tras el velo gris de algodón
que encajaba
-inmensa es la satisfacción
y la confianza en el universo
cuando aunque sea dos cosas
encajan-
en la suite troileana
que escuchaba y tarareaba
cuando amasaba la harina de trigo,
e integral, salvado, una cucharada de sal,
levadura, seis de aceite de girasol,
el secreto: una cucharada de aceite de
sésamo, agua tibia, y al final: provenzal
y páprika y una mirada ocasional
por la ventana, para
adivinar dónde estará
el sol,
si en el horizonte
en un bandoneón
en mi pan casero
o en todos a la vez

pneuma

no olvides, no,
que en todo está
lo que mueve las cortinas,
la h nocturna y silenciosa
susurrada por la noche
mientras el sol y la luna juegan al ajedrez,
no olvides que hay algo ahí afuera que guía,
que coincide con tu más íntima y ocasional voluntad;
algo que pronto será celeste intenso y antes púrpura divino y aún así
no cambia
y ya las cortinas no podrán detener la luz, que ya casi veo;
no dejes, entonces, que los budas se cubran de polvo en la repisa
ni olvides las cortinas, su movimiento y las causas de su movimiento

el árbol blanco

algunas de sus hojas
casi alcanzaron el cielo
cuando ayer en escalada
comiendo de sus frutos
se me ocurrió
descender a sus sangrientas raíces
-igual de blancas que sus hojas y el sol tras ellas-
para averiguar cómo volver
a donde ningún subte me puede llevar

miré hacia abajo y
vi, en el espacio entre
la tierra y las raíces,
igual al que existe entre
un pixel y otro de un monitor,
a la vista de todos pero
para mí solamente para mí,
una semilla

me agaché
la devoré y la planté en mí,
para que vuelva a crecer
más blanco aún,
con raíces más gruesas
y hojas más transparentes
y resurjan en mí
las luces de oro y plata
anteriores al sol y la luna
y nunca más esté sin ellas

sisifitos

por qué habrá escrito el gordo Eliphas, el a veces sabio abad, lo que tantos murmuran y creen todavía hoy sí, todavía hoy y varios hermanos suyos de oriente y occidente han repetido para justificar su tristeza y nada más, que en dos razas se divide el hombre y la que vuela por las alturas y golpea a las puertas del templo sufre insatisfecha, sobre todo de sí misma con la vil excusa de que por no encontrar nunca paz va siempre más allá

por qué se desperdiciará la elite slytherineana mirando de reojo, con las cejas arqueadas, sólo porque aquellos sonríen y ellos con cara de nada, ellos que más que nadie deberían ser felices

(es tan poco poético sostener que la gente tonta es feliz y que la gente inteligente no puede serlo, la ignorancia no es dicha, sólo un traidor como cypher puede haber dicho cosa semejante)

echémosle entonces la culpa a Werther, aunque los verdaderos culpables de esta espiritualización del masoquismo hayan sido un par de adeptos de Cristian y más que sesudos analistas de la primera letra del alfabeto hebreo, que confundieron todos el resplandor del rubí por el rojo de la sangre que gotea de uno mismo

oremos entonces porque llegue un día en que no crean que el sufrimiento es un sendero ni que por tener piedras en las zapatillas con Sísifo y llegue un día en que decidan creer que la tristeza del Hombre Mortal es puro cuento y la fatalidad un experimento de la CIA

sarasvati

los hijos de la estrella matutina
la escuchamos más que cuando cayó
hace tantos años que no la recordamos caer
y todas, todas las mañanas
la escuchamos pero no de verdad ni apreciamos
su caída de verdad ni su belleza ni lo haremos
hasta que gracias a su caída y su influencia
superemos el toma y dame phrénico
y de sus restos hagamos comida para perros

la efervescencia también es irreal

cuando no se es más que la respiración
el aire lo recorre a uno
se hace uno con uno
y el resultado de esa unión se disuelve
como uvasal en un vaso de agua

ahora,
si el vaso está lleno (y siempre lo está)
no puede entrar nada:
hay que romper el vaso

caballero andante

armado con una vela
y una lapicera
(armadura bajo el pulóver)
me encomendé a san jorge
y entré en mí
para encontrar aquello
que nunca deja de brillar
y regalártelo

pero cayeron unas gotas
allá en mi horizonte,
me refugié en una cueva
para que no se apague la vela
y en la cueva estabas vos,
sentada esperándome

salimos entonces hacia las nubes
derramadas en todo un año
y la vela no se apagó

para P

pequeño puema a las larvas

de vez en cuando
entro en la fuente
y voy al patio de la paz
esperando sentir
olor a faso;
veo dos piernas asomándose
hacia abajo, y sueño que
son de una larva,
perdida en el humo

de panaderos, leyes y sentidos

me dije no soy ni puedo ser
porque sólo dios existe, yo
no soy más que la fuerza que impulsa al panadero
hasta tu mano
pero a pesar de esto tengo dos manos
y no sólo el sentido sino también
la Ley entra en mi mano derecha

apenas me doy cuenta a veces
de ese fuego
que mi otra mano quiere arrebatar,
olvidando que ambas se encuentran en el fondo de un paquete de galletitas, entre las migas y los pedacitos de galletitas rotas, que no son tan pequeños como para ser definidos como migas

ombligogénesis

no, no sólo vos, el universo y cada átomo
nació en tu ombligo, formas inmateriales
fueron surgiendo de formas aún más inmateriales
al ritmo de astronomy domine y cada cosquilla
cósmica en tu formándose en aquel entonces y
ahora bien formada e inagotabe cintura aumentaba
el nivel de desorden explotando en un nivel superior
de coherencia; evolución, según prigogine

todo nació ahí, las manchas en las paredes,
el olor de las velas, las escobas hechas de
madera (pidiendo permiso previamente al árbol
por la materia prestada), los brebajes y
la vida (el eterno domingo, gris pero al rededor
de las seis, o antes o después según la estación,
púrpura o lisa, por no decir rosa)

tus ojos, esas cosas redonditas que miran y se
miran con voz baja (y dulce), también salieron de
tu ombligo y también mis ojos y mi ombligo
nacieron del tuyo

se desprendió también el olor, el color, el sabor
del vino derramado en eleusis, por un neófito
asustado y por li po en las montañas; también
del pequeño agujerito en tu medio surgió la imagen
del vino, color entre bordó y negro y rojo según la
iluminación, cayendo por la nieve, cuidadas por nubes
y más montañas

miles de millones de años y de cuadras de baires después,
la magia se perpetúa allí mismo, en el centro de todas las
cosas y de vos y se extiende al otro que soy yo y a tu
espalda y a la mía, que también salieron de tu ombligo,
y mis labios y todo lo que existe y todo lo contenés

para P

la bestia, descripción

la bestia:
el lado oscuro de pikachu,
al que pocas pokebolas pueden atrapar;
el pequeño yog-sothot neuronalestomacal,
gollum en un sex-shop holandés;
el ricardo III interior que todos llevamos dentro,
siempre complotando para asesinar al príncipe de luz

burbuja

borro mis huellas pero es difícil,
porque parecería que
alguien las tiene guardadas de recuerdo
en una caja de seguridad en un banco de San Isidro

borrar huellas es lo que tengo que hacer y lo hago,
desde adentro de la burbuja, mi globo de chicle áurico
que contiene a todas las cosas y rechaza la mala vibra,

burbuja que me resguarda
me conduce con sus tres rueditas áuricas
hacia la homeostasis
y me acompaña en mi erosión
en mi borrar y borrar