por qué habrá escrito el gordo Eliphas, el a veces sabio abad, lo que tantos murmuran y creen todavía hoy sí, todavía hoy y varios hermanos suyos de oriente y occidente han repetido para justificar su tristeza y nada más, que en dos razas se divide el hombre y la que vuela por las alturas y golpea a las puertas del templo sufre insatisfecha, sobre todo de sí misma con la vil excusa de que por no encontrar nunca paz va siempre más allá
por qué se desperdiciará la elite slytherineana mirando de reojo, con las cejas arqueadas, sólo porque aquellos sonríen y ellos con cara de nada, ellos que más que nadie deberían ser felices
(es tan poco poético sostener que la gente tonta es feliz y que la gente inteligente no puede serlo, la ignorancia no es dicha, sólo un traidor como cypher puede haber dicho cosa semejante)
echémosle entonces la culpa a Werther, aunque los verdaderos culpables de esta espiritualización del masoquismo hayan sido un par de adeptos de Cristian y más que sesudos analistas de la primera letra del alfabeto hebreo, que confundieron todos el resplandor del rubí por el rojo de la sangre que gotea de uno mismo
oremos entonces porque llegue un día en que no crean que el sufrimiento es un sendero ni que por tener piedras en las zapatillas con Sísifo y llegue un día en que decidan creer que la tristeza del Hombre Mortal es puro cuento y la fatalidad un experimento de la CIA
