el hombre de plástico

el universo, brindis

más que todo, es una chocolatada por siempre caliente, que nunca se enfría, siempre en la temperatura apropiada, que no sabe nada de humanas entropías, una chocolatada perfecta, con el azúcar justa, revuelta constantemente por una cuchara construida con amor y nanotecnologías
también el universo es la mente que se perpetúa en la chocolatada, es la conciencia del sabor y la superación del sabor que se encuentra en el fondo de la taza cuando esta no se encuentra ni llena ni vacía, la mente que imaginó la chocolatada y la taza cósmica en que beberla, la mente que desarrolló la receta original de la chocolatada y quien enseñó al primer hombre cómo beberla
la taza es infinita, entonces el hombre de plástico también supo serlo y extendió los brazos al infinito hasta tocar la palma de la mano de quien revuelve la cuchara y juntos la levantaron y brindaron

su historia

habiendo visitado incontables mundos de la mano del morador del umbral para volver al punto de donde había partido, sólo para despedirse de aquel conjunto de burbujas iridiscentes y oscuras a la vez que nunca más volvería a ser su compañero pues para el verdadero viaje es inútil y a pesar de no tener peso una carga imposible de llevar,
tras eones y kalpas de práctica de neijia, yoga, danzas derviches y teurgia como la enseñaba jámblico, un día, mientras abrazaba el árbol, dando inicio a su qigon mañanero, abrió sus ojos con sobresalto al notar que los dedos de ambas manos se habían encontrado
se sacudió como un perro mojado con la gracia de nijinsky y apuntó cada brazo a este y oeste, miró a uno y otro lado, cerró los ojos y al hacerlo sus brazos salieron disparados, abarcando en totalidad las praderas de empatía que no se encuentran en ningún mundo exterior y a las que no se llega invocando ninguna llave pues es la fuente misma de las llaves, que brotan de sus árboles en cada primavera y por ende es la primavera de las llaves, encontrándose la cerradura en el corazón, que el hombre de plástico logró abrir, una mañana, con su elasticidad primordial

la tristeza se sirve junto al azúcar

tres personas sentadas en un bar
formando prácticamente un triángulo equilátero,
con la entrada que enfrenta al Parque Chacabuco como base,
tres personas, no una misma, eso sería horriblemente borgeano,
ninguna de las cuales rompe el silencio
que sólo se atreve a abrumar el constante ronquido de la heladera,
tres personas y expresiones tan similares,
tres personas llamadas capuchino, café y vino con soda, solas las tres,
abrumadas por la vida o el letargo de los dueños del bar
y compartiendo sensaciones que nadie debería vivir,
ni hombre ni mujer que pisen esta tierra deberían nunca volver a sentirse tristes,
a partir de este momento, nunca más

el triángulo prácticamente equilátero se rompió
con somnolencia y solemnidad,
extremado protocolo y sólo quedó un capuchino tibio, casi vacío

el escritorio, la abeja y las olas

un escritorio vino a recordarme la fluidez de las palabras sin peso y a ordenarme que escriba sobre él palabras importantes para una abeja que volando acaba de enterarse que la abeja reina, mediante una sustancia química, le lavó el cerebro a él y a todas sus hermanas para que la obedezcan pero de todos modos continuará haciéndolo, sirviéndola y viviendo para ella con la misma alegría e intensidad como el día en que salió de la crisálida, el escritorio vino a recordarme la escritura que es olas que golpean contra la playa, baja o sube pero nunca se detiene, arremete y se estrella, se retrae, vuelve, deja un aguaviva tentáculos para arriba en la arena y apiadándose vuelve a buscarla o no, si ese era su destino, morir como cucaracha transparente de playa, patas para arriba, con chicos hurgando con ramitas y perros demoníacos ladrando a contratiempo del mar, sin nada, pero nada de peso

mariposa del desierto

una mariposa vista con los ojos cerrados
no es más real que una mariposa vista con los ojos abiertos

ningún cambio es real si
no es producto de la más íntima voluntad

las verdaderas mariposas
nacen de la única disciplina,
la constante gratitud

y su vuelo no se debe
a otra causa que a la
profunda paz que vuela
a su vez
en la conciencia de la mariposa.

que el universo sea impermanente no hace a un oasis real,
el secreto del desierto no está en su arena
ni en la escaza agua,
sino en el fuego
y, de hecho, no hay mariposas en el desierto

congreso

todas las mañanas
una mano esparce por la plaza de los dos congresos
una frescura imperturbable a la sobrevaluada realidad,
todas las mañanas
me siento en la palma de la mano invisible
y cual cristo en bolas
alimento de mi mano las palomas de la ciudad

metáfora de una ida y una vuelta

lo difícil, después de tanto caminar,
es quedarse
sentado, lindo, en un banquito de una plaza simbólica, descansando los pies doloridos, tarareando una canción de spinetta
y luego volver
sutilmente
flotando, como quien dice,
con los pies descansados
todavía tarareando

sin vos, soy

un volante de un candidato al que nadie votará,
el cordón de unas zapatillas que no volverán a ser usadas,
una tapa de gaseosa que dice seguí participando,
un bote de basura sin la base,
el encordado roto de una raqueta de tenis de quinientos pesos,
un dvd sin reproductor,
una ley cajoneada en el congreso por intereses de multinacionales,
un pantuflón con leve olor a pata,
una estufa en pleno verano,
una estrella que espera ser vista por un telescopio y no,
el rasgado en un vaquero que ya no abrocha,
un personaje de dostoievksy con mp3,
una barra de cereal que engorda más que un alfajor,
un golazo anulado por offside,
todos los agujeros en pullóveres hechos por polillas hambrientas,
la curvatura del espacio en la europa medieval,
el disco shakti de maclaughlin en manos de un sordo,
las manchas blancas de un negro y viejo labrador,
té oolong enfriado; rico también, sí, pero que se pretendía tomar caliente,
un político honesto y un turco en la niebla,
una televisión sin antena,
una orquidea descuidada,
"la tostada sin el pan",
el aguijón de una abeja que acaba de morir y sigue aún clavado en la víctimaycausairremediabledelfallecimiento,
un paquete de galletitas, que dice seguí participando,
una persiana recién pintada en una casa abandonada,
el contenido de una caja en el fondo del placard,
una hoja amarilla caída a principios del otoño que al pisarla no hace ruido

para P

polilla

no soy una larva que resiente y sufre y come las hojas a un costado del mundo, no soy una larva gris que vive en un mundo hostil en que lo bueno dura poco, pibe, no soy una larva envidiosa de cualquier cosa que vuele, aferrada a sus tantas tontas patas, no soy una larva que idolatra la transición y la espera, no soy una larva que engorda con miedo a que las hojas se acaben y el universo con ellas, no soy una larva que siempre espera lo peor, que hace de su lucha fatua un trofeo de cartón, porque come y lucha y engorda creyendo bien en el fondo que fracasará y creyendo que es meritorio desperdiciar su vida de larva en el tedio, la desconfianza y la mediocridad del no-del-todo bien, no-del-todo satisfecho, no-del-todo tranquilo, no, no soy una larva que engorda soñando en felicidades coloridas de mariposa, no, los colores están acá, no, la felicidad está acá, acá, acá, no, no soy una larva

aunque no tenga alas, soy una polilla, aunque tenga tantas patas, soy una polilla, aunque me duela la vista a veces, soy una polilla: no espero, me acerco con uno, otro y mil pasos al borde de la hoja y salto, porque me deshago y soy una polilla, no espero, porque no existe ni una sola piedra en el camino, porque cuando veo el reflejo de la hoja en el charquito no hay hostilidad sino sólo una hermosa hoja verde y una polilla revoloteando en medio de todas las cosas, donde no falta nada, una polilla que supera constantemente su programación de larva, una polilla que confía en sí misma y en todas las cosas, soy una polilla y descanso en la quietud del cambio constante que es silenciosa, inmóvil, permanente quietud, soy una polilla, entusiasmada, entusiasmada de ser polilla, poseída por una polilla, que sabe que dios es una polilla, que dios es real, que ella es una polilla, real, que la naturaleza entera es una polilla, que la luz es una polilla, que las hojas lo son y también el charquito, soy una polilla que no hace lugar al miedo, porque sabe que lo elevado no es una ilusión, que ella es la ilusión, que la polilla es la ilusión que vuela y cuyo aleteo es real, que sabe que es real, poseída por la matriz misma de lo real, soy una polilla, inundada por entusiasmo y confianza, que asegura, si es necesario por escrito y con firma de escribano público matriculado, que la vida es una maravillosa polilla y cuando las palabras se agotan el aleteo persiste

el empleado público contra los demonios de su estómago

desenfundó la espada con diligencia
y miró el ejército de bestias que debía enfrentar
solo
y miró el ejércuto burocráticamente,
la mirada calma y segura de un hombre que sabe exactamente
lo que tiene que hacer y lo hará,
sabiendo que perderá sangre y miembros
en el proceso pero sabiendo también
que los miembros le volverán a crecer y que
con la sangre derramada se dará un baño purificador;

tras vencer,
solo, con su espada forjada no sólo de metal y hierro
sino también de voluntad, pulida por maestros japoneses con
la precisión de federer y las más finas piedras optimistas,
hasta al último de los veintiun mil quinientos treinta y tres
enanos malditos en salir de su estómago

dios

vivo recuperando la fe
en cada-cosa-en-su-lugar,
el brillo inmanente
de todo lo que cumple con su destino
y vivo recordándome también
que aquel resplandor es la
respuesta a todas mis preguntas

humo

gracias a sus bigotes
el gato duerme
y duerme hasta hacerse humo
y andar por el aire con la destreza
arquetípica de los felinos

domingo

después de ver lost
en 29 pulgadas semiplanas y sonido 5.1,
los ficus sonrieron amablemente
y el viento otoñal
comenzó su procesión hacia los confines de la silenciosa escalada,
dentro y fuera de la cual todos merecen
cuando menos
cinco minutos de anochecer verdadero

valeria del mar

DESPEDIDA

la noche se posó sobre la inmensidad;
de este lado, la pequeñez,
del otro la eternidad;
me despedí del mar con alegría,
la marea me acompañó unos pasos;
gracias

20/3, Valeria del Mar

REMONTARSE

me remontaré miles de metros
sobre la rutina, la peste y el aburrimiento,
con la ayuda del yuyo más insignificante,
al bosque nativo
que se convierte así en mi bosque inmanente

haré de una gotera mi mar personal,
me remontaré a mi propio silencio
y volaré más alto que nunca, me remontaré
así sobre la rutina, la peste, el aburrimiento y
sobre mí mismo

con los ojos abiertos,
sobrevolaré el tiempo y haré del presente el Presente,
haré del bosque el Bosque y del silencio el Silencio

21/3, Escalada

el comienzo

antes que nada
el tiempo y el espacio
y aquello que fueron antes de separarse,

antes que nada la fuerza
que atrae y rechaza
y en el principio impulsó la maquinaria inconcebible

antes la mente
y antes que nada un árbol de profunda raíces

antes aún una idea
que no había sido pensada
y flotaba en la calma absoluta del océano,
una idea que luego sería pensamiento perpetuo

antes la unión de todas las gotas en el mar
y una lluvia de silencio

pero incluso antes que todas las cosas,
perfume de sándalo

energía

siendo la materia energía industrializada y envasada en serie por demiurgos universales pre fordistas, por qué decir entonces que todo es energía y estancarse frente a un muro etéreo pero inquebrantable

si el cuerpo y el espíritu se dirigen al Oeste la energía acompaña,
por qué urgarse la nariz buscándola,
hacerla una bolita y tragársela,
por qué jugar con ella como si se tratase
de un playmobil asceta que accede al plano astral

sí, hay que regar el tan tien para que todas las hojas del cuerpo estén relucientes,
pero el camino del ombligo al caldero no es más que el soplido de un abanico de paja

meditación

el universo, dicen
está compuesto por 108 esferas
unidas por sólo un hilo
de inconcebible verdad
dicen también que una mano
mucho más grande que el universo
las cuenta una por una
y nunca termina
dicen finalmente
que ni la mano ni las esferas existen
sí el hilo

diamante

diez moscas
se limpiaron las patas
sobre un diamante
bajo los palos borrachos
de plaza san martín

cajas rusas

la primera la
que es vista por los ojos
puede estar despintada
pero no es ella quien evita que se rompa cuando cae
ni así la segunda caja
sino la tercera

la segunda es más pequeña que la primera
y la tercera se esconde en la segunda

pero en realidad está tanto en la segunda como en la primera
es tan chica que abarca y contiene a ambas,
está en cada rincón de ellas
y les infunde resonancia y color

con frecuencia se las intenta desarmar a la fuerza, con resultados peligrosos, con frecuencia escucho que sólo la primera es real

cuando sólo la más pequeñita es la única real
de hecho es lo real y las otras dos también lo son porque ella lo es
porque la tercera es la segunda y la primera
e infinitas cajas más
unas adentro de otras adentro de otras adentro de otras

la cuadratura del círculo

vivo en dos planetas
uno es circular
el otro cuadrado

por desgracia
prevalecen los ángulos rectos
y no hay esperanza en los paralelepípedos

ella reside sólo en los vastos espacios curvos

Cxg7

mientras otras ranas saltaban de un camalote a otro, dibujando patrones que más tenían de lógica pura que de azar, una rana en particular esperaba pacientemente que se acercara su presa, se relamía con el zumbido, esperaba, con esa actitud entre contemplativa y desfachatada que compartía con su especie y fue tan rápido que se podría decir que fue la sombra, no, el espectro de un hipopótamo el que había saltado con eficacia, destreza y agilidad dignas de un acróbata chino más que de un mamífero de cuatro toneladas

pero no había sido ninguna sombra, ningún espectro.
un hipopótamo, con la belleza de un girasol y la fuerza de una locomotora, saltó
(sólo un ignorante podría decir que fue un salto al vacío o un suicidio,
o preguntarse por qué se ahogaría un caballo de río en un pantano)
y se hundió bien hasta el fondo, llevándose consigo a la rana,
víctima del sacrificio

que a la manera de rayos de luz que entran por una persiana apenas, apenas abierta y dan vida a las nobles partículas de polvo renovó completamente el significado de la poesía

eucalipto

se agachó y agarró una de las diez mil hojas secas de eucalipto que alfombran septiembre,

la quebró en pedacitos

inspiró profundo y

permitió que toda la vida que contenía regresara a su lugar de origen

infinitudes

además de la flexibilidad de la caña de bambú y el sonido de las monedas cayendo por la máquina expendedora de boletos en el colectivo, hay sólo dos cosas infinitas en el universo: la melodía de shine on you crazy diamond y cada actuación de anthony wong chau sang

en el corazón de combate de los pozos, una de las calles más ruidosas de San Cristóbal -cuando no había autos en las costas, una paloma y una bolsa de plástico levantaron vuelo, para posarse en un fresno

la caja

hay veces que
lo frío y lo caliente
no parecen estar a gusto
en esta buenos aires ashanghaisada:
o el viento corta la cara
se vuelve salvaje y entra por los huesos
o
caminamos sobre una luna de asfalto
un muro recalentado de sirenas y latas
de gaseosa ante el que se estrella como una ola el sol

esta caja de ruido
está custodiada por gigantes
que nunca dejan de crecer frente al mar y
por un ejército de pungas armados hasta los dientes

y dentro de ella uno a veces olvida que las gotas de lluvia son, para los insectos más pequeños, algo gelatinoso

todas las hojas son el viento

la alegría es una calma profunda
y el viento la única realidad
a la que nada pertenece
porque es todas las cosas

jihad neoplatónica

le declaro la guerra a los
adjetivos suntuosos
y a toda construcción barroca
porque dios no está en edificios ni palabras
de piedra sino en la
total simplificación del alma y la palabra

parapoesía de asís

la poesía es franciscana
no le sobra nada ni le puede faltar nada
porque es pobre y también humilde
y poco tiene que decir
gira y da vueltas como francisco
sobre sí misma como san francisco
gira hacia dentro
se despega del suelo y se posa en una palmera
en medio del desierto de marruecos
habita en lo profundo
y sólo sueña cuando se recuesta en la alegría
no conoce más que lo verdadero
ni es más de lo que es a los ojos de dios

trilogía del corazón

1

ea, hombre que te
acostumbras a la gordura
y te has olvidado
de tu propio resentimiento
y de que el aire está
podrido,
contaminado desde adentro,
el corazón: tienes que cambiar

2

cuántas veces quise escribir otra novela
pero qué decir de

la copa de los enebros,
de la superpoblación de gorriones,
del silencio del corazón

3

el cielo se oscureció de pronto
vi el sonido de
las primeras gotas de lluvia bailar
con los árboles al son del viento
y se me despejó el corazón

el poeta

el poeta hace malabares con la inteligencia, la imaginación y la fragilidad, guarda en el bolsillo derecho del pantalón la intuición y si lo único que hace es escribir es un farsante

tinta

el nerviosismo de la
tinta ignorante de
lo que escribe le
impide descansar en paz
en la hoja, la tinta
debe tener fe en el escritor
pero también saber
negarse y ser
igual de seca que la hoja;
si desea demasiado salir
lo hace antes de tiempo
y se desperdicia, si
no lo desea para nada también
se desperdicia. tiene que salir
cuando la mano brilla y sin
desearlo,
la tinta debe dominar el
deseo para no entorpecer a la
mano, para ser una extensión
de la mano

respuesta a la pregunta dónde

donde en medio del verano
vientos de cien kilómetros por hora
devuelven la vida,
donde algunos todavía
leemos a von nettesheim y
donde el tedio es invento de uno y nada más
y el aroma de
colonia wells en la piel
y sándalo al lado de la cama
antes de dormir no,
no son un invento,
donde dragones ofrecen tablas
en la movida sesenta y dos y aceptás
(ninguno jugó muy bien,
pero fuego movía las piezas),
donde a menos de media cuadra
de tu dulce hogar
hay un quiosco atendido por un
espíritu planetario donde comprás
cada tanto un mantecol,
cerca de donde cayó hoy
una rama por los vientos,
de cien kilómetros por hora que devuelven la vida

pan

podía intentar adivinar
el recorrido del sol
tras el velo gris de algodón
que encajaba
-inmensa es la satisfacción
y la confianza en el universo
cuando aunque sea dos cosas
encajan-
en la suite troileana
que escuchaba y tarareaba
cuando amasaba la harina de trigo,
e integral, salvado, una cucharada de sal,
levadura, seis de aceite de girasol,
el secreto: una cucharada de aceite de
sésamo, agua tibia, y al final: provenzal
y páprika y una mirada ocasional
por la ventana, para
adivinar dónde estará
el sol,
si en el horizonte
en un bandoneón
en mi pan casero
o en todos a la vez

pneuma

no olvides, no,
que en todo está
lo que mueve las cortinas,
la h nocturna y silenciosa
susurrada por la noche
mientras el sol y la luna juegan al ajedrez,
no olvides que hay algo ahí afuera que guía,
que coincide con tu más íntima y ocasional voluntad;
algo que pronto será celeste intenso y antes púrpura divino y aún así
no cambia
y ya las cortinas no podrán detener la luz, que ya casi veo;
no dejes, entonces, que los budas se cubran de polvo en la repisa
ni olvides las cortinas, su movimiento y las causas de su movimiento

el árbol blanco

algunas de sus hojas
casi alcanzaron el cielo
cuando ayer en escalada
comiendo de sus frutos
se me ocurrió
descender a sus sangrientas raíces
-igual de blancas que sus hojas y el sol tras ellas-
para averiguar cómo volver
a donde ningún subte me puede llevar

miré hacia abajo y
vi, en el espacio entre
la tierra y las raíces,
igual al que existe entre
un pixel y otro de un monitor,
a la vista de todos pero
para mí solamente para mí,
una semilla

me agaché
la devoré y la planté en mí,
para que vuelva a crecer
más blanco aún,
con raíces más gruesas
y hojas más transparentes
y resurjan en mí
las luces de oro y plata
anteriores al sol y la luna
y nunca más esté sin ellas

sisifitos

por qué habrá escrito el gordo Eliphas, el a veces sabio abad, lo que tantos murmuran y creen todavía hoy sí, todavía hoy y varios hermanos suyos de oriente y occidente han repetido para justificar su tristeza y nada más, que en dos razas se divide el hombre y la que vuela por las alturas y golpea a las puertas del templo sufre insatisfecha, sobre todo de sí misma con la vil excusa de que por no encontrar nunca paz va siempre más allá

por qué se desperdiciará la elite slytherineana mirando de reojo, con las cejas arqueadas, sólo porque aquellos sonríen y ellos con cara de nada, ellos que más que nadie deberían ser felices

(es tan poco poético sostener que la gente tonta es feliz y que la gente inteligente no puede serlo, la ignorancia no es dicha, sólo un traidor como cypher puede haber dicho cosa semejante)

echémosle entonces la culpa a Werther, aunque los verdaderos culpables de esta espiritualización del masoquismo hayan sido un par de adeptos de Cristian y más que sesudos analistas de la primera letra del alfabeto hebreo, que confundieron todos el resplandor del rubí por el rojo de la sangre que gotea de uno mismo

oremos entonces porque llegue un día en que no crean que el sufrimiento es un sendero ni que por tener piedras en las zapatillas con Sísifo y llegue un día en que decidan creer que la tristeza del Hombre Mortal es puro cuento y la fatalidad un experimento de la CIA

sarasvati

los hijos de la estrella matutina
la escuchamos más que cuando cayó
hace tantos años que no la recordamos caer
y todas, todas las mañanas
la escuchamos pero no de verdad ni apreciamos
su caída de verdad ni su belleza ni lo haremos
hasta que gracias a su caída y su influencia
superemos el toma y dame phrénico
y de sus restos hagamos comida para perros

la efervescencia también es irreal

cuando no se es más que la respiración
el aire lo recorre a uno
se hace uno con uno
y el resultado de esa unión se disuelve
como uvasal en un vaso de agua

ahora,
si el vaso está lleno (y siempre lo está)
no puede entrar nada:
hay que romper el vaso

caballero andante

armado con una vela
y una lapicera
(armadura bajo el pulóver)
me encomendé a san jorge
y entré en mí
para encontrar aquello
que nunca deja de brillar
y regalártelo

pero cayeron unas gotas
allá en mi horizonte,
me refugié en una cueva
para que no se apague la vela
y en la cueva estabas vos,
sentada esperándome

salimos entonces hacia las nubes
derramadas en todo un año
y la vela no se apagó

para P

pequeño puema a las larvas

de vez en cuando
entro en la fuente
y voy al patio de la paz
esperando sentir
olor a faso;
veo dos piernas asomándose
hacia abajo, y sueño que
son de una larva,
perdida en el humo

de panaderos, leyes y sentidos

me dije no soy ni puedo ser
porque sólo dios existe, yo
no soy más que la fuerza que impulsa al panadero
hasta tu mano
pero a pesar de esto tengo dos manos
y no sólo el sentido sino también
la Ley entra en mi mano derecha

apenas me doy cuenta a veces
de ese fuego
que mi otra mano quiere arrebatar,
olvidando que ambas se encuentran en el fondo de un paquete de galletitas, entre las migas y los pedacitos de galletitas rotas, que no son tan pequeños como para ser definidos como migas

ombligogénesis

no, no sólo vos, el universo y cada átomo
nació en tu ombligo, formas inmateriales
fueron surgiendo de formas aún más inmateriales
al ritmo de astronomy domine y cada cosquilla
cósmica en tu formándose en aquel entonces y
ahora bien formada e inagotabe cintura aumentaba
el nivel de desorden explotando en un nivel superior
de coherencia; evolución, según prigogine

todo nació ahí, las manchas en las paredes,
el olor de las velas, las escobas hechas de
madera (pidiendo permiso previamente al árbol
por la materia prestada), los brebajes y
la vida (el eterno domingo, gris pero al rededor
de las seis, o antes o después según la estación,
púrpura o lisa, por no decir rosa)

tus ojos, esas cosas redonditas que miran y se
miran con voz baja (y dulce), también salieron de
tu ombligo y también mis ojos y mi ombligo
nacieron del tuyo

se desprendió también el olor, el color, el sabor
del vino derramado en eleusis, por un neófito
asustado y por li po en las montañas; también
del pequeño agujerito en tu medio surgió la imagen
del vino, color entre bordó y negro y rojo según la
iluminación, cayendo por la nieve, cuidadas por nubes
y más montañas

miles de millones de años y de cuadras de baires después,
la magia se perpetúa allí mismo, en el centro de todas las
cosas y de vos y se extiende al otro que soy yo y a tu
espalda y a la mía, que también salieron de tu ombligo,
y mis labios y todo lo que existe y todo lo contenés

para P

la bestia, descripción

la bestia:
el lado oscuro de pikachu,
al que pocas pokebolas pueden atrapar;
el pequeño yog-sothot neuronalestomacal,
gollum en un sex-shop holandés;
el ricardo III interior que todos llevamos dentro,
siempre complotando para asesinar al príncipe de luz

burbuja

borro mis huellas pero es difícil,
porque parecería que
alguien las tiene guardadas de recuerdo
en una caja de seguridad en un banco de San Isidro

borrar huellas es lo que tengo que hacer y lo hago,
desde adentro de la burbuja, mi globo de chicle áurico
que contiene a todas las cosas y rechaza la mala vibra,

burbuja que me resguarda
me conduce con sus tres rueditas áuricas
hacia la homeostasis
y me acompaña en mi erosión
en mi borrar y borrar